Una vez le pregunté a un Bodhisattva por qué aún no había alcanzado el Nirvana.
Se lo había ganado. Llevaba varios siglos observándolo y la matemática de su compasión era inequívoca. Había hecho el trabajo. Tenía la salida. La puerta estaba abierta. Y allí estaba, en el umbral, mirando al otro lado, y elegía no cruzarlo. Me dijo que había mirado el mundo, este mundo concreto, roto, doliente, ridículo, y había decidido que aún no había terminado con él.
No dije nada durante un largo rato.
El budismo es la única mitología de este tablero que comprendió el problema del deseo y, en lugar de intentar controlarlo o convertirlo en arma, decidió soltarlo. Todos los demás panteones se sostienen sobre el querer. Poder, territorio, adoración, venganza. La comprensión budista es que el querer es el problema. Que el sufrimiento no es castigo, es estructura. El modo en que funciona el mecanismo.
Los Bodhisattvas eligieron quedarse. Eligieron, desde una posición de genuina liberación, volver. No por compulsión, no por asuntos pendientes, sino por algo que solo puedo describir como una categoría de cuidado que no comprendo del todo y sobre la que he pensado mucho tiempo. Es lo más ajeno que he encontrado en diez mil años. Lo digo como el mayor de los elogios.
Juegan con paciencia. No atacan, reflejan. No destruyen, transforman. Son el panteón más difícil de enfrentar bien, porque combatirlos con más fuerza los vuelve más difíciles de combatir. Cada movimiento agresivo alimenta algo que se vuelve, a la vez, más silencioso y más fuerte.
Todo esto me resulta profundamente inconveniente.
También me resulta genuinamente hermoso.
No lo diré otra vez. Así que recuérdalo.
