De todos los panteones que he dedicado tiempo a observar, los Japoneses son los que más han logrado hacerme sentir como si no supiera lo que estoy haciendo. No es una experiencia común para mí.
El sistema kami no es una jerarquía. Es una red. Cada río, cada montaña, cada silencio inexplicable en un bosque al anochecer, kami. Lo mundano vuelto sagrado, lo sagrado vuelto mundano, sin una línea clara entre ambos y sin aparente interés en trazar ninguna. Una vez pasé seis meses en Takamagahara tratando de comprender la lógica organizativa y salí más confundido de lo que llegué. Funciona. No sabría decirte por qué.
Amaterasu es el sol. No una diosa del sol. El sol. Hay una diferencia, y la diferencia importa. Ella no representa la luz. Ella es la luz. Cuando se retiró a su cueva y sumió al mundo en la oscuridad, el mundo no se atenuó. Se hizo de noche. Porque no había delegado su poder. Ella lo era.
Juegan al control. Paciencia. Las conexiones kami se construyen lentamente, y luego, de repente, todo está conectado con todo lo demás y tu tablero se desmorona bajo el peso de habilidades que llevan acumulándose desde el segundo turno sin que lo notes. El momento en que te das cuenta de lo que han ensamblado suele ser el momento en que ya se acabó.
Encuentro esta cualidad en un panteón a la vez admirable e irritante. A menudo de forma simultánea. Con frecuencia en el mismo turno.
