Uma vez perguntei a um Bodhisattva por que ele ainda não tinha alcançado o Nirvana.
Ele tinha merecido. Eu vinha observando havia vários séculos e a matemática da sua compaixão era inequívoca. Tinha feito o trabalho. Tinha a saída. A porta estava aberta. E ele estava ali, no limiar, olhando para o outro lado, e escolhia não atravessá-la. Ele me disse que tinha olhado para o mundo, este mundo específico, quebrado, sofredor, ridículo, e decidido que ainda não tinha terminado com ele.
Fiquei muito tempo sem dizer nada.
O budismo é a única mitologia neste tabuleiro que compreendeu o problema do desejo e, em vez de tentar controlá-lo ou transformá-lo em arma, decidiu deixá-lo ir. Todos os outros panteões se apoiam no querer. Poder, território, adoração, vingança. A compreensão budista é que o querer é o problema. Que o sofrimento não é castigo, é estrutura. A forma como o mecanismo funciona.
Os Bodhisattvas escolheram ficar. Escolheram, a partir de uma posição de libertação genuína, voltar. Não por compulsão, não por assuntos mal resolvidos, mas por algo que só consigo descrever como uma categoria de cuidado que não compreendo por completo e sobre a qual passei muito tempo pensando. É a coisa mais estranha que encontrei em dez mil anos. Digo isso como o mais alto dos elogios.
Jogam com paciência. Não atacam, refletem. Não destroem, transformam. São o panteão mais difícil de enfrentar bem, porque combatê-los com mais força os torna mais difíceis de combater. Cada movimento agressivo alimenta algo que se torna, ao mesmo tempo, mais silencioso e mais forte.
Acho tudo isso profundamente inconveniente.
Também acho genuinamente belo.
Não vou dizer isso de novo. Então lembre-se.
