Uma vez perguntei a um Bodisatva porque ainda não tinha alcançado o Nirvana.
Tinha-o merecido. Eu observava-o há vários séculos e a matemática da sua compaixão era inequívoca. Tinha feito o trabalho. Tinha a saída. A porta estava aberta. E ele estava ali, no limiar, a olhar para o outro lado, e escolhia não o atravessar. Disse-me que tinha olhado para o mundo, este mundo específico, partido, sofredor, ridículo, e decidido que ainda não tinha terminado com ele.
Fiquei muito tempo sem dizer nada.
O budismo é a única mitologia neste tabuleiro que compreendeu o problema do desejo e, em vez de tentar controlá-lo ou usá-lo como arma, decidiu deixá-lo ir. Todos os outros panteões assentam no querer. Poder, território, adoração, vingança. A compreensão budista é que o querer é o problema. Que o sofrimento não é castigo, é estrutura. A forma como o mecanismo funciona.
Os Bodisatvas escolheram ficar. Escolheram, a partir de uma posição de genuína libertação, voltar. Não por compulsão, não por assuntos por resolver, mas por algo que só posso descrever como uma categoria de cuidado que não compreendo por completo e sobre a qual passei muito tempo a pensar. É a coisa mais estranha que encontrei em dez mil anos. Digo-o como o mais elevado dos elogios.
Jogam com paciência. Não atacam, refletem. Não destroem, transformam. São o panteão mais difícil de enfrentar bem, porque combatê-los com mais força torna-os mais difíceis de combater. Cada movimento agressivo alimenta algo que se torna, em simultâneo, mais silencioso e mais forte.
Acho tudo isto profundamente inconveniente.
Também o acho genuinamente belo.
Não voltarei a dizê-lo. Por isso, lembra-te.
