Os Celtas nunca construíram um templo permanente. Adoravam em bosques, junto a rios, em pântanos, em encruzilhadas onde os mundos se roçavam uns nos outros e a fronteira se tornava ténue. Isto diz-te tudo o que precisas de saber sobre eles.
Não se interessam pela permanência. Interessam-se pelo momento em que uma coisa se torna outra, humano em animal, inverno em primavera, vivo em morto e de volta outra vez. A Morrigan é três mulheres e uma só. Cernunnos ocupa o ponto onde a floresta deixa de ser um lugar e passa a ser um estado de espírito. O panteão celta existe no limiar. São a mitologia dos espaços liminares, e os espaços liminares são onde as regras se tornam sugestões.
Cruzei-me com Cernunnos uma vez, numa floresta que não tinha nome em língua nenhuma. Olhou para mim da maneira que as coisas muito antigas olham para ti quando decidiram que és ou interessante ou um problema e ainda não se resolveram. Não falámos. Reconhecemo-nos da maneira que os poderes antigos se reconhecem através de um espaço partilhado, com cuidado, sem fingimento, sem virar as costas.
O que os Celtas fazem no campo de batalha é transformar-se. Um guerreiro levado ao limite torna-se outra coisa. A WRATH não é perda de controlo, é o momento exato em que a limitação humana se desfaz e o que resta é mais antigo e mais alto. A forma daquilo que são não é fixa, e isso torna-os extraordinariamente perigosos nos turnos finais, quando todos os outros já vivem do que lhes sobrou.
Acumulam pressão como uma tempestade acumula pressão. Vês vir. Não podes fazer grande coisa quanto a isso.
A Morrigan não voltarei a subestimar. Essa lição foi suficientemente cara à primeira vez.
